rua do imaginário

Quem sente o meu sentimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem sofre o meu sofrimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem estremece este meu estremecimento
sou eu só, e mais ninguém.

Poema do Homem Só, António Gedeão

Certeza é uma palavra sem beleza

Conforme o tom que nela se coloca;

Dúvida: eis a palavra que convoca

Beleza com certeza.

António Barahona, OCARINA

O poema é antes de tudo um inuntensílio.
Hora de iniciar algum
convém se vestir roupa de trapo.
Há quem se jogue debaixo de carro
nos primeiros instantes.
Faz bem uma janela aberta
uma veia aberta.
Pra mim é uma coisa que serve de nada o poema
enquanto vida houver.
Ninguém é pai de um poema sem morrer.

Manoel de Barros

Com unhas e dentes

 

Estar vivo
é abrir uma gaveta
na cozinha,
tirar uma faca de cabo preto,
descascar uma laranja.
Viver é outra coisa:
deixas a gaveta fechada
e arrancas tudo
com unhas e dentes,
o sabor amargo da casca,
de tão doce,
não o esqueces.

Luis Filipe Parrado,

Entre a carne e o osso

 

Teologia II

 

Deus existir
ou não: o mesmo
escândalo.

 

Orides Fontela (1940-1998)

UMA PALAVRA

Longe de mim querer corromper a juventude,
É um trabalho que sobreleva as
Minhas capacidades.
Antes cicuta.
Mas tenho que explicar o sentido
Da palavra “desesperança”.

É uma esperança negativa.
A gente senta-se num cais
E deixa o sol trabalhar.
O sol minúsculo, isto é, o calor na pele.
Chamo a isto a experiência mínima.

Feito isto:
Venha de lá então
Essa catástrofe.

Manuel Resende, Poesia Reunida,
Lisboa, Cotovia, 2018

Há vários silêncios

Desde o início aprende a dizer

O plural

 

José Tolentino Mendonça

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.

 

Mal de te amar neste lugar de imperfeição

Onde tudo nos quebra e emudece

Onde tudo nos mente e nos separa

Sophia de Mello Breyner Andresen

Para ser grande, sê inteiro: nada

        Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

        No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua toda

        Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis

Depois de uma tarde a tratar do jardim

A nossa vida

Importa menos

José Tolentino de Mendonça, A papoila e o monge, ed. Assírio & Alvim